Стихи поэта дилетанта

Да! Слова могут бить как нагайки,
До упора завинчивать гайки,
Чтоб в котле загустел острый пар.
А потом в топку бросить словечек,
Раскаленных до аспидных свечек
И сметет все безумный пожар.
Боль души это страшная сила,
Сколько добрых людей погубила,
Застилая им гневом глаза.
Только Вышний Судья правду знает,
По деяниям всем отмеряет,
Человеку дана лишь слеза.

Олегу Александровичу,

"...Боль души - это страшная сила,..."

У каждого душа имеет
Определённый вид и форму,
И стать иной она не смеет –
Нельзя нарушить жизни норму.

Она зависит от того,
Кому она дана от роду.
Она заложница его,
И всё творит ему в угоду.

И лишь тогда вновь станет вольной,
Когда, как птица на мякине,
Он ошибётся – станет больно,
И Жизнь его стремглав покинет.

И лишь тогда душа та смело
Имеет право вновь вселиться
В другое жизненное тело…,
И всё сначала повторится.

Родимый дом

Через годы дорогой знакомой,
Заглушая в душе боли стон,
На подворье отцовского дома
Я пришёл блудный сын на поклон.

Ноги гибкой лозой подломились,
Сердце кровью набухло, грудь жмёт,
А вокруг все дома развалились:
Поработал здесь времени гнёт.

Лишь отцовский стоит, бедолага,
Чуть прогнулся, осела стена.
«Тень в окне? Кто там? Бомж?» – Эй, бродяга!
Показалось, мелькнула спина.

В дом вошёл – никого внутри дома.
Слышно, шашень стропила жуёт.
По реестру давно дом сей сломан,
Здесь давно уж никто не живёт.

Поклонившись, ушёл, будто пьяный.
Уезжать в дальний край мне пора,
Сквозь прогнивший фронтон деревянный
Вслед смотрела с укором дыра.

Ты прости, дом отцовский, родимый,
Что владеет тобой пустота,
Без отца я такой же ранимый,
Я такой, как и ты, сирота.

Стакан воды

Я помню, в детстве «малым»
Скитался по вокзалам.
Так вышло, так случилось –
изъян в моей судьбе;
И был, как пёс, усталым,
Мечтал о хлебе с салом;
Но крошки не бывало,
порою, на губе…

Сейчас живу иначе:
Я стал чуть-чуть богаче,
Пью виски с кока-колой,
«Шампанское» и джин;
Но, как напьюсь, так плачу
И требую на сдачу
Стакан воды с сиропом,
всего стакан один…

Давно я не скитаюсь,
Про то забыть пытаюсь.
Я жизнь свою наполнил
сиропом, как потопом.
Но, с возрастом всё чаще
Мне кажется всё слаще
В том детстве так далёком
стакан воды с сиропом.

Друзьям - поэтам

Один назад – пошёл немой,
Второй – идёт зигзагом,
А третий – в сторону дугой,
Четвёртый – следом шагом.

А я – вперёд и по прямой –
Не так, как все, стрелою,
А кто отстал – тот не со мной,
Тот в очередь за мною.

Не потому, что я спешу
И мне всех больше надо,
Я первым заросли крушу –
Путь чищу в дебрях сада.

Я для других вперёд стремлюсь,
И если даже сгину,
Дорогой светлой расстелюсь,
Как мост, подставлю спину…

Где ж, Вы, идущие со мной?
Клялись быть вместе пышно…
Я Вас не слышу за спиной,
И рядом Вас не слышно…

"..Оркестровая стала – как бардак,
Хоть и прячут всё за пюпитрами.
Чтоб ни бацнули – всё звучит не так,
И смешался мат в смесь с молитвами."
Да тут уж не поспоришь. Поражают модные тенденции нашего времени о соблюдении поста,который рассматривают как новую диету.При этом напрочь забывая о духовности и местонахождении храма.
"Где ж, Вы, идущие со мной?"
А это ,Иван,вопрос риторический. У каждого свой путь и свои попутчики.

"...У каждого свой путь и свои попутчики."

Это верно! Согласен!

Из нового сборника "И память ворошит, и мысли будит..."

Не спалось мне…


Не спалось мне этой ночью,
(Том Твардовского читал),
И о жизни, между прочим
Фантазировал, мечтал:
 
Чтобы в каждом доме отчем
И вокруг, где ни взгляни,
Свет бесплатный днём и ночью
Круглый год был и все дни;
 
И, чтоб всюду газ природный
Создавал уют, тепло…
Дом чтоб был к жилью пригодный –
Чтоб просторно и светло;
 
Чтоб вокруг берёзки, ели…
Тихий плеск речной волны…
Чтобы люди не болели,
И чтоб не было войны;
 
Чтоб весёлый Вася Тёркин
Разъезжал по всей стране…,
Только чтоб без гимнастёрки
И ни слова о войне.
 
Вот опять войну я вспомнил,
Тёркина ещё приплёл,
Сердце горечью наполнил –
Мысли в сторону увёл.
 
Вспомнил бы ещё ковбоя, –
Вдруг подумал с грустью я.
Что ж выходит жить без боя,
Без войны никак нельзя?..
 
Вот же дьявола подножка!
Мысль споткнулась и…
– Привет!
Заглянул ко мне в окошко
Бледно-голубой рассвет…
 










 

Один на всех у нас маршрут...
 


 Больше шести десятков лет
 Живу с одной  пропиской.
 Знать в жизнь мне выданный билет
 Пора сдавать с припиской.

 Устал, мол, ехать в «никуда» –
 Трудна туда дорога.
 Печаль и радость, и беда,
 И милость там от Бога.

 Один на всех у нас маршрут – 
 То божья установка.
 Пусть не сегодня и не тут,
 Но будет остановка.

 И многие сойдут на ней.
 Уже так было раньше.
 Кто помоложе, посильней,
 Пусть едут вместе дальше.

 Поверь, на жизненном пути
 Мне с ними интересно,
 Но должен, должен я сойти…
 И без меня там тесно.

Хорошо написано! 

Иван, здравствуй. Умничка, что разместил здесь свой стих. Мне он понравился.