Стихи поэта дилетанта

Накануне.

Ещё не вся вода с полей
В лиман сошла в потоке талом.
Спит ночью иней-чародей,
Прикрыв всё сизым покрывалом.
В ознобе свет от звёзд – свечей,
И от простуды чахнут лужи,
Лишь дым, как призрак, из печей,
Ползёт над крышами снаружи.
Ещё не слышен кошек вой,
Лишь петухи на "сцену" рвутся.
В калач, согнувшись под луной,
Собаки у порога жмутся.
Но в этой зябнущей тиши,
И в срок, начертанный пророком,
Ночь с юным утром согрешит,
И мир нальётся алым соком.
И солнца яркого лучи
Зажгут костёр в холодной луже,
Вновь побегут с полей ручьи
Наперекор судьбе и стуже.
И с юга ветер принесёт
Нам пташки лирохвостой песни.
В лесу подснежник расцветёт,
И с ним душа моя воскреснет.

Ранняя весна

Снег сошёл. Ветерок землю сушит.
Прогремела нежданно гроза.
Отогрелись озябшие души.
Заблестели любовью глаза.

В небе кобчик завис, озабочен,
Словно дым над чадящим костром,
А трава-мурава вдоль обочин
Распласталась нетканым ковром.

На пригорках земля дышит паром,
А в ложбинах клубится туман.
Сизари на деревьях по парам –
Свой воркуют известный романс.

Восходящего солнца коврижка
Обожгла нежно губы мои.
Между нами возникла интрижка
На основе взаимной любви.

Я, встречая рассвет в день весенний,
Вместе с птицами сердцем пою…
Ах, как прав был Серёжка Есенин,
Воспевая в стихах Русь мою!

Усталая Весна

Озябшая от холода и хляби,
Натёртыми ногами докрасна,
В который раз по кочкам чёрной зяби
Бредёт моя усталая весна.
Ей шлёпать с каждым годом всё труднее,
Помехой возраст мой и суета,
Но каждый раз надежда душу греет,
И в путь зовёт заветная мечта.
Мы оба с ней – природы лишь явленье,
И я устал от всех её интриг,
Но сердце просит, просит обновленья,
Чтоб я забыл о старости на миг.
Чтоб вспомнил годы юности беспечной,
Где я влюблялся, радуясь весне,
Где жизнь казалась радужной и вечной…,
Такую нынче вижу лишь во сне.
Минуло всё, как ветра колыханье,
Но мы с весной ещё бредём вдвоём.
Откроется второе нам дыханье,
Ещё, даст Бог, чуток и поживём.

так хочется уже тепла и весны!!!
теперь знаю - почему она никак не наступает СПАСИБО!!!

Да, Ваня...
Если так пишут дилетанты, то как же должны писать профи?..
Всегда рад общаться с твоими стихами!
Вот только, если честно, то царапнуло обращение к Есенину... Может, хотя бы, Серёжа?
В своё время Маяковский не стал так обращаться, хотя варианты были, а написал: Вы ушли, как говорится, в мир иной.

Да, не грустите, Вы Галина!
Будет зима совсем не длинной...

Я вижу даль, в ней птиц полёт,
И сердце греется в надежде:
«Зима пройдёт, весна грядёт,
И станет всем тепло, как прежде!»

Владимиру Яковлеву,

Ну, что ответить мне Володе…?
Назвать «Серёжа» – признать мальчишкой…,
Назвать «Серёга» – так грубовато, вроде…,
А по ФИО – официально слишком…
Ну, как ещё назвать иначе?
Что-то никак не подберу.
А вот «Серёжка» – как брата, значит.
Он, как-никак, собрат мне по перу!

Ваня! Мы все - субъективны... Я своё понимание высказал, а у тебя - своё...

Владимиру Яковлеву,

Благодарю за понимание!
Мы – субъективны? Не беда…
Мне дорого твоё внимание,
Всё остальное – ерунда!

Всё неизбежно...

И торжество дневного света,
И ночи тягостная тьма,
И яркость солнечного лета,
И с блеклой проседью зима... -
Всё в этом мире неизбежно,
Всё совершенно и умно,
И создано с любовью, нежно
И, как мне кажется, давно.
...Тебя я встретил не случайно,
И не случайно полюбил.
Знать наши судьбы изначально
Господь в одну соединил.
Когда смеёшься ты в алее -
Я превращаюсь в соловья,
А если ходишь тучи злее,
То рвётся в муках грудь моя.
Я, как и ты: порой печалюсь,
То радость предвкусить спешу.
Сегодня - грешник, в чём-то каюсь,
А завтра снова я грешу.
Порой совсем не понимаю:
Куда? Зачем и почему?
Но соглашаюсь, принимаю,
Поддавшись сердцу своему.
Всё принимаю безмятежно,
Что провидением дано...,
Всё в этом мире неизбежно,
Всё совершенно и умно!

Я помню чудное мгновенье,
Была весенняя пора,
Вспотело литобъединенье -
Стихи ты выдал нагора.
Крутым словцом, шероховатым,
Чуть ли не матом,
Ты правду-мать тогда рубил,
Спасибо, что нас не убил.
Поэтов хор тебя журил,
За рифму яростно вступаясь,
Над грубой формой насмехаясь,
Даже юнец тебя учил...
Но лишь сильнее было пламя,
В душе шахтерской, выше знамя:
"Я за народ, за Родину болею,
Не к месту ваши эмпиреи!"
И лишь поэзия тогда молчала,
Она давно Булатными устами всем сказала:

Каждый пишет, как он слышит,
Каждый слышит, как он дышит,
Как он дышит, так и пишет
Не стараясь угодить...
Так природа захотела,
Почему - не наше дело,
Для чего - не нам судить.

Прошло уж много прытких лет -
"Деревья стали ниже, зелень реже",
Лишь ранние стихи у каждого все те же,
Они нам нежно греют души,
Хотя порой и ранят уши
Несовершенной простотой.
Но в них та искра, что родила свет.
Покуда это пламя не погасло -
Жизнь прекрасна!
Поэзии волшебные виденья
Рождают снова чудные мгновенья.
Ну как друзья не удивиться?
Ведь предо мной явился ты,
Как образец высокого сложенья,
Где слов гармония поет,
Что ты по-преженему за правду, за народ
На ниве поэтической страдаешь.
И право, братцы, так страдать -
Вот вышья Божья благодать!


P.S.
А вот промелькнувшие в апреле словечки "Сережка" и "интрижка" - это ... мне кажется из прошлого - непричесанного детства. И рифма к ним просится неблагозвучная. Уж пародист Иванов оттянулся бы по полной.

Олегу Александровичу,

Возможно, так оно и есть,
Но для меня большая честь
Святого имени коснуться,
Чтоб в зрелом возрасте проснуться,
И вновь, как в детстве улыбнуться…
А, что такое пародист?
Это жестокий эгоист!..
Эта словесная мочалка,
Бьёт языком своим, как палка…
Ему других совсем не жалко…

Вот дивный разговор пошел, как в песне,
В нем существо и поэтический глагол на первом месте.
Давй же, брат, бить пародистов вместе.
Но ты же сам сказал не так давно:
"Что провидением дано...,
Всё в этом мире неизбежно,
Всё совершенно и умно!"
И строки эти восхитили,
Они же сущность жизни отразили.
Не нам решать кого карать.
Надежнее им повод не давать.

Уважаемый Иван Александрович, прости если задел за живое. Сам грешен, все время подмывает этакое словцо ароматное вставить в строку, а то пролазит и фразень, после которой стоишь, как пень, и думаешь сам себе, откуда это тебе в уши надуло?!
Я пародистов не люблю,
Не знаю, как себя терплю...

А вас я крепко уважаю,
Простите, что не обожаю...
Короче... тему закрываю,
А то такое наверчу... я же спокойно жить хочу... клянусь, сейчас я замолчу, вот только лишь сказать хочу... чу.... чу.... молчу, молчу...
До вашего ответа.
Приятно говорить с поэтом.

Олегу Александровичу,

Я и не думал обижаться,
Тем более с тобой "сражаться"!
Просто душа огнём горит
О чём-нибудь поговорить…
Готов смеяться, даже ржать,
«Наш костерок» чтоб поддержать!
А то такое здесь "затишье"…,
Хоть бы одно четверостишье,
Хоть кто-нибудь здесь накрапал –
«Наш костерок» чтоб не пропал.
Я не хочу судить всех строго…
Есть часть «активных», но немного…
Задача, знать, брат, нелегка –
Костёр раздуть из «… костерка»…

Я тут с вами рядом, но в прозе...
Пусть будет Костерок, лишь бы дровишки постоянно подкидывались...
А если так, как в последние дни, то и вовсе - СЛАВНО!!!

Вламиру Яковлеву,

Володя, здравствуй, друг, привет!
Пишу коротенький ответ.
Дровишек мы всегда найдём:
И потолкуем, и споём…
Твоё волнение понятно –
Чтоб было всем друзьям приятно,
Чтоб не было "подводных мин"…
На то ты главный здесь – admin…
Ну, ладно, спать пойду – пора:
Вновь дел невпроворот с утра…

Мой пародист сидит во мне
Всегда на вздыбленном коне
Он хлещет плеткой мои нервы,
Меня казнит он самый первый.
И ясным днем, и при луне,
Сгорая в творческом огне,
Я не могу с ним разминуться,
И это не дает согнуться
Под прессом ватным бытия.
Об этом знаем ты и я,
И тот, кто пробовал хоть раз
Подняться на крутой Парнас.

Олегу Александровичу,

Чтобы собрать здесь многолюдье,
Продолжим наше словоблудье…
Мы можем здесь поднять с тобой
Вопрос, естественно, любой.
Любая тема хороша,
Лишь бы согрелась в ней душа.
Глухую даже мы "тетерю"
Разговорим. Я в это верю!
Нужно лишь время, дайте срок
И вспыхнет ярче «… костерок»

Народ, Вы где?! Эй!!! Заходите,
А то всё важное проспите…
«Стихи поэта дилетанта»
От Вас не требуют таланта.
Пишите, как умеете
Всё то, что разумеете…
Любая тема хороша,
Лишь бы согрелась в ней душа…

"Чтобы собрать здесь многолюдье,
Продолжим наше словоблудье…"

Блуждать в словах готов часами,
"Блудить"?! Уволье, это сами...

Я знаний репу в черепа горшок сажаю,
Теленавозом почву мозга удобряю,
И каждый день ее рыхлю - читаю,
Алмазы мудрости из грязи добываю,
Но с чем их есть не понимаю...
Вот из вопросов всех вопрос!
Есть от чего повесить нос.
Здесь словоблудье не поможет,
Себе потом будет дороже...

Олегу Александровичу,

Блуждая, можно заблудиться,
Так ничего и не добиться.
И никакой "телепомёт"
Мозг (я уверен) не проймёт,
Лишь только мусора добавит,
Своё тщеславье позабавит.
Ведь там – за той "телестеной"
Алмазов нет. Там перегной.
А здесь мы пообщаться можем…
Пусть даже и себе дороже!
Вниманье кто-то обратит,
И вдруг возникнет "аппетит",
И кто-то вникнет в нашу тему –
Стишок напишет иль поэму…
А это уже что-то, друг,
Если друзей расширен круг!

И будет круг друзей чудесен,
И будет много в нем стихов и песен!

Олегу Александровичу,

Мечтает каждый здесь поэт
От друга получить привет…

А вот ещё стихи: «Мой путь».
Можно прочесть:

Я выбрал путь натянутый струною.
Пошёл босой, по лезвию скользя.
И замер низ, и всё, что надо мною,
Назад не повернуть, и в стороны нельзя.

Страховки нет - меня ничто не держит.
Как птица, я парю, и нет на мне оков.
Вот только раздражает злобный скрежет
"Поклонников" моих да свет прожекторов.

Все что-то ждут, глаза объяты страхом.
Я в свете ламп, и каждый шаг мой на виду.
Вот, взять и перепрыгнуть одним махом,
Но так нельзя, ведь я ж по правилам иду.

Цель там, в конце, идти совсем не много,
Но чувствую, нет сил, и мне не дотянуть.
Ну, дайте, дайте мне, хоть ради Бога,
Чуть воздуха глотнуть, хоть чуть передохнуть!

На том конце - конец моей дороги,
Неважно, что там ждёт, позор иль вновь успех.
Пусть я иду, вконец изрезав ноги.
Мне больному одному, зато восторг для всех.

И, если б довелось опять судьбою
Мне выбирать свой путь, поверьте мне друзья,
Я б выбрал путь натянутый струною.
С улыбкой вновь пошёл, по лезвию скользя.

Можно взглянуть:

Ну, Иван Саныч! Круто! Страшно высоко...
Как не вспомнить Высоцкого:

"...Слабо стреляться?! В пятки, мол, давно ушла душа!"
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа -
И режут в кровь свои босые души!
На слово "длинношеее" в конце пришлось три "е", -
Укоротить поэта! - вывод ясен, -
И нож в него! - но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен!.."

Олегу Александровичу,

Что говорить!? Высоцкий – мой кумир!
Но даже он, порой, был не безгрешен…
Хотя и высмеял в глаза он целый мир,
Но не расстрелян был и даже не повешен…
Ну, что с того, что в слове есть три «е»?
В других словах есть множество «согласных»…
Поэтов множество "сидит на острие" –
Посредственных и, даже, первоклассных…
Что не уходят рано в мир иной,
Наверно, есть на то у них причина…
Не всем же быть в поэзии стеной –
Я счастлив тем, что в ней я "кирпичина"…

Да! Друг, Высоцкого судить нам не по чину,
Для этого есть множество умнейших из ослов,
Но вы метнули в голову мне "кирпичИну",
И вот вам результат - я снова рассуждать готов:
"Хрипатый наркоман, алкаш и бабник" -
Эпитеты его известны всем,
Его кончина для кого-то праздник,
Но он, отдав концы, не умер насовсем.
В него стреляли пулеметы пишущих машин,
И сбрасывали с высоты пугающих вершин,
И вешали на всех заборах правословы,
Брала за горло жизнь, одетая в оковы...
Но тем сильнее напрягались жилы
И сердце рокотало: еще не вечер, еще мы живы!
Слетала плесень всех грехов.
Лишь победив себя поэт взлететь готов.
Он "не расстрелян был и даже не повешен…"
Он лишь... сгорел... И оттого я безутешен,
Ведь оборвался путь его на взлете,
Набравшись мудрости шелков,
К таким вершинам нас поднять он был готов...
Но...
И того, что сделано, нам хватит на года,
Поющему поэту - он путеводная звезда.
И счастлив тот, кто к ней стал ближе.

Вот почему я вспомнил о Высоцком, вот причина!
От вас же мне досталась "кирпичИна"...