Стихи поэта дилетанта

Олегу Александровичу,

Высоцкий, молвят, был поэт от Бога,
И Бог его назад к себе забрал,
И наказал его, возможно, строго
За то, что песни с хрипотцой орал…
А, впрочем, кто их там Всевышних знает…
Им сверху, молвят, всё всегда видней –
Кто на Земле о чём, и как стенает,
И сколько должно жить «земным» на ней…
А мне твердят: «Поэты все от Бога…,
Парят их мысли где-то там – вдали…»
Согласен, есть таких совсем немного,
Но я, наверно, всё же «от Земли…»
Меня слепили кое-как из глины,
И душу, кто-то грешную вложил.
Слепили просто – в форме "кирпичины",
Так до своих седин я и дожил.
Да! Я внизу. Земной я – "кирпичина",
И не доступен для меня Парнас.
Но каждому известно, что вершина
На "нижних" опирается – на нас!

СКАЗКА

"Орал мужик в поле
И выорал себе самоцветный камень".
Он горлом кричал до боли,
Гитару сжимая руками.

Это была свобода!
Но он от неё погиб.
В 42 своих года,
Когда только расцвет у других.

Его самоцветный камень
Лежит себе хоть бы что!
Его все берут руками -
То покажут, то прячут в стол.

А это была свобода!..
(Теперь её выше крыш:
За эти 32 года
Все повидали Париж).

Но лежит в отдалённом поле
Камень - сама новизна:
И есть трактора и воля,
Но заброшена та целина...

(Лежит в отдалённом поле
Камень - большая цена!)

Олегу и Ваничке от клуба Родник (г.Краснодар - Миша).

Ивану Александровичу

Нас всех когда-то сделали из глины,
И Дух Святой у нас один на всех,
Различье только в звоне кирпича иль "кирпичины":
Шлифовкой и огнем определяется успех.
Да, на верху и зной, и лютый холод,
Особой твердости необходим гранит,
Но и земная жизнь не расслабляться повод,
Коль снизу будет жидкой глина, все здание не устоит.
Давай же друг звенеть в огне прекрасном
Изысканных возвышенных стихов,
Хоть в камышах, хоть в шахте, днем иль ночью ясной,
Гармония - основа всех основ!

Михаилу, с благодарностью за стихи

Я не бывал в Париже, и мне туда не надо
Так одесситы пели, судьбой счастливой рады.
И я там был, и песен их испил,
А каждый там Высоцкого боготворил...
Я не бывал в Париже, и мне уже не надо.
Не тянет братцы как-то в пристанище Де Сада.
А впрочем можно съездить, дать в морду их богеме
За наркоту поэтов, за гибель поколений,
Обманутых цинично иллюзией свободы,
Подвешенной морковкой пред упряжью подводы.
Нагруженна ворованным добром со всего света
Едет гробом крашенным злаченная карета.
И пусть летит под горку, песня ее спета,
Я лучше буду дома ждать теплого рассвета,
И целину мы вспашем, как завещал Высоцкий,
И внукам своим скажем, про крик его высокий.

Вот такие мысли назрели в копилке души, сам не знал об этом. Спасибо, что разбередили душу. И вот, кстати, вспомнился завершающий куплет из моей давней песни:
И смелый пилигримм отчалит снова в море,
И здесь он не один с крутой волной поспорит,
Вновь парус молодой попутный ветер вскинет,
И океан надежд свой горизонт раздвинет.
На белом пароходике,
На лодке без руля,
Под парусом мелодий
Наперекор любой погоде
Вновь откроют все моря!

А хорошая выходит у вас перекличка

Михаилу Сидоренко,

Здравствуй, Миша! «Роднику» привет!
Рад тебя здесь видеть на странице!
Я известный дилетант-поэт,
И живу я в Бриньковской станице…

За сказку такую спасибо!
Душе даже стало приятно.
Написаны строки красиво,
А главное – всё понятно.
Понятно про камень и годы,
Судьбы поворотный изгиб,
Про то, как во имя Свободы,
Горластый мужик зря погиб…
Но нам как-то жить надо дальше,
Чтоб вместе вспахать целину,
Чтоб вместе, без всякой фальши,
Спеть песню ещё не одну…
А ты расскажи нам про дали,
Чтоб кругом пошла голова.
О том, что в Париже видали…
Он лучше, чем наша Москва?

Олегу Александровичу,

Насчёт гармонии…, я тут согласен!
Как говориться, "… кричи, кум, не кричи…",
Но глиняный раствор мой не опасен,
Подсохнув, он скрепляет кирпичи…
Да, я пишу, наверно, жидковато…
Ну, что поделать? Куда ж меня девать?
Мои стихи все рыхлые, как вата,
Их бы чуть-чуть плотнее спрессовать.
В гармонии во всём я быть стараюсь.
Я не скажу, моя, мол, с краю хата…
Я на друзей надёжных опираюсь…
А помнишь, я про стих писал когда-то?

Мой стих не виснет бабочкой на шею.
Он вовсе не подарок – не презент.
Его я сочиняю, как умею.
Он жёсткий и невзрачный, как брезент.

Но он не старец – бороду не носит,
И не стоит с протянутой рукой.
У муз он снисхождения не просит,
И в сущности, как я, мужик простой.

Он, как лопух, среди цветов на поле –
По стилю он немного грубоват.
Но это я учился плохо в школе,
Безвинный он – он в том не виноват.

Он часть моей души, кусочек сердца.
Он мне как воздух – только им дышу.
В поэзию чуть приоткрылась дверца –
Я вместе с ним туда войти спешу.

Я знаю, быть поэтом очень трудно –
Не просто в строчках мысли рифмовать,
И на талант – дар божий безрассудно
Не стоит понапрасну уповать.

И пусть мои, пока, корявы строки,
Пусть в голове лишь кладбище идей…
На этот раз я выучу уроки,
А мысли стих запишет для людей.

Ну, что ж, читай, терзай мой стих, «светило»,
Слог разбирай с дотошностью педанта,
Я даже рад, что взгляд хоть обратило
Ты на «Стихи поэта – дилетанта».

Александру Гуленко,

Здравствуй, Саша! Заходи,
Вовлекайся в тему.
Хочешь песню заводи
Или вставь поэму,
Или ролик свой поставь,
Если есть, конечно…
Разрешает всё «Устав…»
Рад тебе сердечно!

Ой,спасибо,так интересно.
Только мне как-то неуместно
В ваш разговор с Олегом лезть.
Хотя подпеть почту за честь.
Ну в смысле фоном для уюта
Не поднялась бы только смута.
Да разнесет потом молва,
Что мы перевели во флуд слова

Александру Гуленко,

Ну и что, что чуть пофлудим.
Мы же взрослые все люди.
Мы общаемся все здесь,
И все знают, кто мы есть.
Погрустим чуток, пошутим,
"… костерок", глядишь, раскрутим…
А при встрече посмеёмся,
Может быть, чуть-чуть напьёмся…
Мы же барды – все друзья!
Может, ошибаюсь я?
Мы ж не связаны грехами,
Лишь общаемся стихами!
Кстати, прозой тоже можно.
Это просто так – не сложно.
Не стесняйся – всё пиши,
Лишь бы было от души…

В нашем маленьком Париже
Разномастные афиши,
Только барды без афиш
Выступают чаще.
Лишь
В феврале три выступления
"Сто друзей" в программе Лениной;
Плюс Хорошильцев дал концерт -
("Поднавесник, рок - проект).
В марте вовсе Фестиваль!
И концерты будут тоже -
Доживём - подможим;
Нам ли тут впадать в печаль?..

В нашем Маленьком Париже
Дом Высоцкого под крышей;
То есть в нижнем этаже -
Обалдеете вообще!..

Приезжайте по-скорей -
Нужно 150 друзей.
По славянскому поверью -
Сотня - мало. Вам феерию
Тут готовит Шмаков сам
На весенний КСП.

Михаилу Сидоренко,

Что сказать тебе, друг Миша?
Разве главное – афиша?
Главное, что мы живём,
Что-то пишем и поём…
А ещё главней – встречаться,
Чтоб до сердца достучаться,
Чтобы людям дать Добро,
Распахнув, своё нутро.
Говори же, говори же…
О Высоцком, о "…Париже"…
Расскажи всё о себе
И о творческой судьбе…
Обсуждай меня, как можешь –
Разобраться мне поможешь:
Бездарь я или талант,
Или просто дилетант,
Графоман или поэт…

Руслану Шмакову привет!

В стихах он "дилетант",
А в прозе мэтр, возможно даже киломэтр.
Роман огромный написал,
Вот где расцвел его талант.
И дал затравку на ночь глядя,
Вот только очень мало, дядя!
О чем шумят там тополя,
И что там в бриньковских полях?
Районный конкурс, уж неделя,
Заснул, как на печи Емеля,
Когда ж ты запоешь на нем?
Все в нетрпении мы ждем.
Ворчит уж весь кавказский край
Скорее, Саныч, продолжай!

Новая тема о путях в творчество находится здесь:
https://tropa.forum2x2.ru/t607-topic#2947

Спасибо всем! С вами было весело!

Здравствуйте, дорогие друзья!
Спасибо всем, кто прислал мне сообщения по электронной почте!
Если честно, то я даже не ожидал, что моё творчество и эта тема вызовет такой большой интерес. Поэтому, идя навстречу вашим пожеланиям, я попытаюсь восстановить удалённый диалог и продолжу знакомить вас с моими дилетантскими стихами, если, конечно, модераторы опять не удалят эту тему.

Вот это по-нашему!
Точно, крепко и с любовью!
Спасибо!

Олегу Александровичу,

Свою я "марку" берегу,
Писать иначе не могу…
Сейчас пойду к тебе на тему
И напишу свою "поэму".

Да, истина, мой друг, проста -
За монитором пустота!
Там вакуум, да электронов след.
Душой немеркнущей живет поэт!
Твой стих вновь за живое зацепил
И шутку каждый оценил.

"…Мой способ шутить – это говорить правду. На свете нет ничего смешнее…" ( Бернард Шоу)

Заврались нынче все поголовно.
Стала "высшей материей" Ложь.
Разжирели на лжи баснословно.
В ход пошли кнут и пряник, и нож…

От столицы Москвы до окраин
Нашей бывшей великой страны
В каждом доме есть «Авель» и «Каин»,
Свой «Иуда» и дочь Сатаны.

Я и сам лгал, когда было надо,
"Подливал" в мутный лживый поток,
Но всегда для меня, как награда,
Был лишь Истины свежий глоток.

Но где Истина, где Состраданье?
Неужели пришёл в мир «Конец…»?
Неужели Христа на закланье
Понапрасну отдал Бог-отец?

Ой, как люди бывают потешны!
Лгут друг другу и "искренне" льстят.
Лишь в надежде на то, что их грешных
Где-то, как-то, когда-то простят.

Боль до мозга костей ощущаю,
И сейчас я, поверьте, не лгу.
Всех, кто лгал обо мне, я прощаю,
Но себя я простить не могу!

Классно написано

Спасибо, Саша! Рад, что понравилось.