Творчество моих друзей. Мария Виноградова

Вот к творчеству этого автора мне предисловия писать не надо: Маша и сама о себе прекрасно рассказывает!

В городе Минске, еще царила власть Советов, а в небольшой дружной семье появился новый человечек – рыжая и горластая девочка-я. Медленно тянулись месяцы, девочка училась говорить у радиоприемника, и поэтому речь ее, составляла преимущественно странные фразы из длиннющих слов - так проявлялась ее тяга к магии слова.
В четыре года, поставленная по древней семейной традиции на табуретку, девочка выдала в свет свое первое стихотворение – загадку, текст которой на данный момент съеден неумолимым и вечно голодным временем.
Потом девочку отдали в школу, о эти ужасные годы отпечатались в ее памяти ярко и глубоко. Девочка, как могла, сопротивлялась давлению социума, за что не раз приходилось ей стоять, потупив очи, в кабинете директора. Но у нее была отдушина – слова и буквы разлетались из-под ее рук. Первыми были стихотворения на белорусском языке. Отданные, уставшей от своей работы учительше, они отправлялись прямиком в мусорное ведро, но девочка не унывала и писала новые – лучше. Были и моменты разочарования в себе и собственном творчестве, но рядом всегда находились люди, способные оценить и поддержать, подбодрить и указать на новые высоты. Девочка выросла, вышла замуж, интересы ее постепенно стали выходить из вселенной поэзии в другие, жизненные плоскости – родился сын, нужно было уделять много времени дому, но по ночам, она часто не могла уснуть, – к ней приходила муза, и в голове роились буквы, складываясь в слова.
Случайно или нет девушка-я встретила другую учительницу белорусского языка, искупив карму своей предшественницы, она оказала всяческую поддержку и даже направила девушку в одно из поэтических объединений. Путешествуя по разношерстному миру литераторов и поэтов, девушка, наконец, нашла свое «место» - Клуб Авторской Песни БГУ. Там ей было хорошо, туда хотелось приходить, там умели и похвалить и найти огрехи, а это так необходимо развивающемуся поэтическому дарованию.
И вот понеслись чередой веселые фестивальные дни и ночи, а когда девушка осмелилась принять участие в конкурсах, пришли и победы – гран-при и лауреатства.
Теперь девушка живет в Санкт-Петербурге, городе, который стал самой любимой и самой требовательной музой, пишет и учится писать лучше, некоторые сайты стали домом для ее стихов, а друзья-коллеги по поэтическому цеху, цепко ухватив за ухо, ведут ее к изданию первого сборника. А некоторые стихи ее становятся песнями в руках бардов-композиторов.

ВЕДЬМА

Грустная ведьма заварит на кухне зеленый чай,
Солью и пеплом засыплет кошачьи свои следы,
Вспомнит как юной русалкой забыла родной причал
Ради мальчишки когда-то гулявшего у воды.

Рыцарь проснется с рассветом, узнает который час
И превратится в простого, усталого мужика.
Кошки приходят на запах домашних ее колбас...
Он отправляется в город, на поиски коньяка.

Ведьма наденет халатик - ее уже не узнать.
Кошки законно поддержат и спрячутся до утра.
Рыцарь, конечно, не принц – но какая-то все же знать.
Ведьма уже не девица - для принца она стара.

Рыцарь вернется сегодня, а может быть - через день,
Ведьма мечтает влюбиться, хотя бы на два часа.
Мрачно, за окнами осень, и клены роняют тень,
Скоро начнутся метели снежинками в волосах...

Ведьма сменяет свободу на преданность и покой,
Кошки однажды исчезнут, она заведет щенка,
Выльет ненужные зелья и станет совсем другой.
После, начнутся морозы узорами на щеках.

Ведьме однажды приснится давно позабытый сон -
Как поджидала русалкой мальчишку на берегу,
Как вырывалась навстречу и верила что влюблен,
Не понимая, что сестры от бед ее берегут.

Ведьма проснется, заварит на кухне зеленый чай,
Солью и пеплом засыплет кошачьи свои следы,
Тихо поплачет о прошлом и вспомнит родной причал -
Лето с концертом лягушек и запахом лебеды...

Кошки вернутся обратно когда запоет капель,
Рыцарь куда-то уедет обиженный на судьбу...

Ведьма останется ведьмой, - тихонько шепнет Апрель, -
В мире достаточно принцев, берись-ка за ворожбу!

Проза...

Сквозь тонкую пленочку льда на оконном стекле,
Оттаявший город глядит на меня, не мигая.
Мелькают витрины,
Троллейбус поедет на Гая...
А в сумке скучает не съеденный утром эклер.
Все так прозаично.
Как-будто полжизни не в счет.
Я снова в туманы от этой "весны" убегаю,
И ты не звонишь,
И троллейбус поедет на Гая.
А без пересадок ко мне даже снег не идет...