Мы бежали к метро, на ходу обсуждая сюжет нового романа.
Снег, упавший на тротуары, мешал и тому, и другому: когда медленно ползешь в цепочке пешеходов, трудно ускорить шаг - а уж разговаривать при этом и просто невозможно. И мы выдрались из общей массы и беспечно шагнули на дорогу, не обращая внимания на ползущие машины..
Что нам до них? Все плохое в нашей жизни и так уже случилось! Не переедут.
В крайнем случае - взлетим. Или мы не птицы?..
Нам было не этого - ведь мы только что поняли, что любую судьбу можно ПЕРЕПИСАТЬ.
И мы взахлеб обсуждали детали.
А Москва высилась над нами своими домами-башнями да подслеповато щурилась окнами сквозь не прекращающуюся метель.
Народ ломился в метро, спасаясь от ветра и снегопада. Одинаково хмурые лица, глаза, уткнутые в пол.Все какие-то "рогатые-бодатые". Даже на детских мордашках застыло выражение вечной обиды.
Как будто это они прожили много -много лет. И теряли друзей, и хоронили родных...
И на фоне этих серых скучных лиц полнейшим диссонансом смотрелись наши две радостные морды: двух перелетных птиц, отыскавших для себя рецепт счастья.
Ведь нам для него и нужны-то совершенные пустяки: рюкзак на плече, пачка сигарет в кармане да немного денег, которых хватит строго на вожделенный билет в Питер.
Где очень ранним утром в привокзальном кафе можно достать из рюкзака чистый листок бумаги и расписать всю жизнь по ролям, которые мы придумали для своих любимых. Просто сесть и придумать новый сценарий по которому все будут жить долго и счастливо...
Москва для этого не годится: она настолько погрузилась в свое грустное настоящее, что сказок со счастливым концом в ней уже и представить себе невозможно.
А в Питере за каждым поворотом еще живет наше прошлое - и в него можно шагнуть, как в ближний сугроб, не задумываясь...
Чтобы отыскать там свой параллельный мир, населенный знакомыми лицами и родственными душами. Где слова "все, что в жизни не успеть, можно написать и спеть", действительно справедливы.
И руководствуясь этой мудрой фразой, мы радостно потирали лапы и строили свои бонапартские планы. Ведь, если мир - зеркало, то в наших силах изменить то, что в нем отразится!
И, если мы легко гуляем по этим отражениям вдвоем, то и остальных туда можно вытащить...
Зима когда-нибудь закончится, а все наши печали и радости превратятся в слова новых стихов и песен. И взлетят они над весенними лесами, зазвенят капелями да потекут веселыми ручьями.
И отправится по ним в счастливое плавание наш бумажный кораблик, сделанный из исписанной страницы. На котороим встанет у руля Капитан - сами знаете - кто. И склонится над картой Хранитель времени Ларри Мурр, прокладывая новые маршруты в море житейских бед...
И все в этом мире изменится в лучшую сторону.
И это не пустые слова - я уже точно знаю, чьи судьбы сделали крутой вираж. А ведь мы всего лишь об этом помечтали и ПОГОВОРИЛИ. А наш литературный Бог уже улыбнулся нам и пререложил грядущее на другой галс.
Выходит, что и вправду - поэт правит миром...

«Какой сегодня странный снег кружится над столицей»….. Т. Воробьева

По заснеженным улочкам Богом забытой Москвы,
Мы гуляем с тобою и ищем небесные знаки.
Ну, а нам попадаются только коты да собаки,
Да и тем в нашу сторону лень повернуть головы…

Притаилась Покровка и Чистые дремлют пруды,
И грядущее наше, как прежде, в глубоком тумане.
На качелях судьбы мы летим от беды до беды,
Но задорно бубенчик звенит в неглубоком кармане.

И кружится над нами такой ослепительный снег!
Ну, а прошлое смотрит глазами печали и боли.
И прошу я у неба, чтоб время замедлило бег –
Нам бы вжиться с тобою успеть в наши новые роли…

А по белым сугробам – лишь птичьи бегут письмена,
Словно адрес забытый рисуют на старом конверте.
И уже мне не странно, что те же опять имена,
Нас с тобой окружают привычно и в жизни, и в смерти.

И кружим мы над городом, словно большие птенцы,
И слова новых песен настойчиво ищем повсюду.
И в кармане заветном звенят и звенят бубенцы,
Обещая надежду душе, прикоснувшейся к чуду…